HAUT PARLEUR

Je ne te connais pas

Je n’entend que ta voix.

Même tes yeux, je ne les sais pas

Ni le bout de tes doigts.

Je ne connais que la chaleur

D’un souffle de haut parleur.

Je ne connais pas ton cœur

Ni le parfum de tes fleurs.

Je ne sais pas le vent

Qui balai tes cheveux.

Ni ces perles de printemps

Qui font que ton ciel est bleu.

Je ne connais pas l’automne

Qui te fait chavirer,

Ni les larmes qui te consomment

Et qui te les a données.

Le battement d’aile d’un papillon,

Un matin à Saïgon,

 Peut créer une tempête 

A l’autre bout de la planète.

Dans tes mots de papillon

Que ta voix à posé,

Chaque syllabe est un son,

Pour mon cœur un raz de marée.

Je ne veux pas partir

En gardant tout cela.

Ne rien dire serait mentir

Et alourdirai mes pas.

Je ne te connais pas

Je ne n’entend que ta voix.

Même tes yeux, je ne les sais pas,

Ni pourquoi la vie fait ça

Patrice Adam

DEVENIR PARENTS

Petite femme dans ton ventre,

Il se passe des choses étranges.

Notre amour va arriver

Dans le froid de février.

Mais quel prénom on lui donnera.

Je ne sais pas, si c’est un gars

On pourrait l’appeler Wilfried.

Comment tu feras si c’est une fille ?

Lincé, comment tu trouves ça ?

Moi, je préférerais Victoria.

Je viens dans trouver un de joli.

On pourrait l’appeler Noémie.

Ce prénom là me plait bien.

Si c’est une fille, ce sera le sien.

Mon bébé, dans quelques mois,

Ce prénom là sera à toi.

Ton petit ventre qui se déforme.

Ton petit ventre qui prend des formes.

Celui qui gonfle comme un ballon,

Qui devient de plus en plus rond.

Ses petites mains qui viennent pousser

Quand mon oreille y est collée.

Ses petits pieds qui viennent taper.

« T’as vu ! Il commence à jouer ».

Je sais bien que tu nous entends.

Je sais bien que tu nous comprends.

Viens mon amour, on t’attend.

Viens mon amour, depuis longtemps.

Petite femme parfois j’ai peur

De ne pas être à la hauteur,

De ne pas savoir lui répondre

A toutes les questions de ce monde.

L’amour, la guerre et l’amitié,

Comment faire pour le guider.

Mais l’amour, il faut le garder

Tu en aura besoin mon bébé.

Petit bébé, c’est égoïste,

Même si on savait qu’il y a un risque,

De te faire venir dans ce monde

Ou l’on tue à chaque seconde.

Petit ange, si on se trompe parfois,

Je t’en prie, nous en veut pas,

C’est que l’on voulait te protéger.

Tu seras toujours notre bébé.

Notre amour lui suffira t’il ?

Notre amour sera-t-il son exil ?

Trop parfois, on entoure de nos bras.

Egoïste, l’amour est comme ça.                                               

Patrice ADAM

LE GITAN

Le gitan vit à part

De nos murs de ciment.

Il a dans sa guitare

L’histoire de ses parents.

Quand il en joue le soir

Et que la tombe doucement,

Le feu éclair le regard

De tous ses enfants.

Sa vie est un voyage

A travers le temps.

C’est aussi l’héritage

De tous ses descendants.

Il vit tous les paysages,

De l’été au printemps.

Il trace le sillage

De sa vie de gitan.

Toutes ces histoires

Qui entourent son camp,

Sont encore celle du renard

Ou celle du loup blanc

Qui reviennent dans les mémoires,

Inlassablement

Et donnent les regards

De nos murs de ciment.

Il  repart un matin

Sur la route vers d’autre vent.

Il ne reste plus rien

Qu’un peu de poussière de cendre

Qui dit  qu’il y a eu un soir,

Une vie de gitan

Poussé par les regards

De nos murs de ciment.

Chacun choisi sa vie

Mais il y aura tout le temps,

Toutes les petites jalousies

Pour ceux qui vivent autrement.

Et le regard des fenêtres,

Pas celui des enfants,

Lance tant de fléchettes

 Que connaît bien le gitan.

Patrice ADAM